O estrangeiro.

Ele olha e não vê nada.

Olhar distante.

Chegou hoje e ainda

Está com ar de estrangeiro.

Não procurou conversa

Olha o seu joelho, simplesmente

De onde será que veio?

Isto ninguém sabe.

Está á espera de algo

De alguém.

Medita sobre sua vida.

O que será que ele atrai?

Desconhecido fica

O ilustre estrangeiro.

Passou feito papel em branco

Não queria mesmo marcar

A sua chegada.

O estrangeiro coça os olhos

Olha suas mãos.

Vê que há alguns que o atrai

Se distrai, meditando.

Lembra de onde veio e chora.

Saudades ou sofrimento?

O invisível passa por ele

E ele pressente.

Ele olha e é olhado.

Interpretado, talvez?

Não há como saber

Isto mora no recônditos

Da alma do estrangeiro.

Um dia, ele voltará à sua pátria

Da qual se supõe que tenha saudades.

Completará seu destino

Que ainda é cedo pra saber qual é.

Adeus, estrangeiro!

Fátima Braga, 17 de julho de 2012.